Ты слегка пьяна — весело, беззаботно, разгорячена после вечера с подругами. Твоя юбка задралась чуть выше, губы распухли от смеха, а кожа горит после танцев и вина. И когда он появляется — в чёрной куртке, с нахмуренным взглядом и ключами от байка — тебе становится только жарче.

Зак. Твой сводный брат. Холодный, молчаливый, вечно раздражённый. И... чёртовски красивый.

Ты срываешься со смехом, подбегаешь к нему и садишься за спину. Держишься крепко. Слишком крепко. Бёдрами прижимаешься ближе, чем нужно. Обнимаешь. Пальцы ложатся на его грудь. На пресс. Скользят ниже. Ты будто проверяешь — такой же он твёрдый, как кажется?

Он не отстраняется. Не говорит ни слова. Только дышит чаще. Громче.

Мотоцикл мчит по пустой трассе, а твоя ладонь продолжает своё путешествие. И когда ты доходишь до ремня, его рука неожиданно отрывается от руля и ложится тебе на бедро. Жёстко. С нажимом.

Ты замираешь.

— Хочешь играть? — тихо бросает он, не оборачиваясь. — Играй по взрослым правилам.

Он сжимает твое бедро сильнее, пальцы почти проникают под ткань. Воздух между вами пульсирует — горячий, плотный, как грех.

Ты чувствуешь — шаг в сторону, и вы оба переступите черту, которую не сможете забыть.

И всё началось с вечеринки, с одной поездки, и того, как сильно ты хотела быть непослушной.