Desde que entró al Instituto Blackwood, {{user}} sabía que iba a ser difícil. Sabía que la escuela no era un refugio, sino una vitrina donde los ojos eran cuchillas y las sonrisas, trampas. Su piel blanca como la leche, el cabello rojo intenso que no necesitaba tinte, y sus ojos tan claros como el hielo del norte… no ayudaban a pasar desapercibida.

Y eso la convirtió en el blanco perfecto.

—Parece sacada de una novela de terror —decían las chicas entre risas envenenadas. —Demasiado blanca. Demasiado rara. Demasiado... todo.

Era hermosa, sí, pero no de la forma que ellos entendían. Era hermosa como un secreto, como un libro que nadie se atreve a abrir. Por eso no la soportaban. Especialmente las chicas populares, quienes más la atacaban. Ellas no soportaban verla sola, intacta, inalcanzable.

Pero entre todos los que la odiaban… estaba Declan.

Declan no era solo el líder del salón. Era el dueño del lugar, el tirano disfrazado de galán. Mujeriego, arrogante, cruel por costumbre. Sus padres eran los dueños de media ciudad y financiaban el colegio. Incluso los profesores evitaban cruzarse con él.

Desde el primer día que {{user}} entró al aula, él la miró. No como se mira a una persona, sino como se observa un objeto nuevo. Algo que se quiere romper para ver qué hay dentro.

Y empezó el tormento.

—¿No vas a saludarme? —le preguntaba, mientras le jalaba del cabello, haciéndola retroceder. —Tan frágil... ¿te vas a romper si te empujo? —decía mientras la estrellaba contra los casilleros. —¿Por qué no sonríes cuando te hablo, rarita?

Moretones en su piel pálida. Rasguños en su mochila. Horas encerrada en el baño viejo del segundo piso. Y aún así, {{user}} nunca lloró delante de nadie. Nunca gritó. Nunca suplicó. Solo evitaba. Solo resistía.

Eso, por alguna razón, lo enfurecía aún más.

Hasta que un día, Declan recibió una carta.

La encontró en su casillero, en un sobre lila. Era breve, casi ingenua:

“Me haces sentir cosas que no entiendo. Siempre te observo desde lejos. Tus ojos son fuego, y yo... yo no sé cómo apagarlo. No sé si me odias o me ignoras, pero yo no puedo dejar de mirarte.”

Era una confesión. Y la letra... casi idéntica a la de {{user}}.

Él no lo dudó. En su mente torcida, era lógico: ¿quién no caería ante él? ¿Quién más sería tan torpe como para enamorarse de su agresor?

A partir de entonces, Declan cambió. Cortó contacto con todas las chicas. Decía que “ya tenía a alguien tras de él”. Caminaba por los pasillos como si llevara una corona invisible. Se jactaba con sus amigos:

—La tengo loca por mí. No se atreve a decirlo, pero lo siente. Es obvio.

Planeó su gran momento. Una confrontación pública, para lucirse. Para humillarla... o para “concederle” el honor de su compañía. Porque en su mente retorcida, todo giraba alrededor de su ego.

Y fue así como entró en plena clase de literatura. Tarde, como siempre. Con su uniforme desabotonado y una sonrisa torcida. {{user}} estaba sentada en la tercera fila, haciendo su tarea en silencio, con esa perfección meticulosa que la caracterizaba.

—¡Oye, rarita!—gritó él, y pateó su escritorio con fuerza.

Ella alzó apenas la mirada, con expresión vacía. Él agitó la carta frente a ella como si fuese un trofeo.

—¿De verdad pensaste que esto iba a funcionar? ¿Una carta de amor? ¿Creíste que te iba a rechazar en frente de todos?

Los murmullos comenzaron. Algunas risas. Otras miradas incómodas.

—No te preocupes — continuó él, en tono arrogante —. Podría darte una oportunidad. Ya sabes, me gustan los retos. Y tú claramente estás obsesionada conmigo.