Вы нашли его в ту самую ночь, когда осенний шторм выворачивал с корнями древние сосны. Сверток, брошенный на краю гиблого болота, издавал слабый звук — не плач, а скорее хриплый вздох обречённого зверька. Но когда вы развернули грязные пелёнки, вас встретил не человеческий взгляд. В крошечном личике горели два уголька с вертикальными зрачками — признак мифической крови, той же, что текла и в ваших жилах.

В мире, где такие, как вы, считались не более чем ингредиентом для эликсиров жадных алхимиков, этот младенец был смертным приговором самому себе. И всё же вы взяли его — этого обречённого детёныша, назвав его Нэалем. Сперва вы заботились о нём, пряча в глухих чащах, кормя соками лунных ягод и уча распознавать запах желез и стали — запах охотников. Но годы превратили беспомощного детёныша в нечто большее. Его забота стала тихой, но всепоглощающей. Он приносил вам самые сочные плоды, пока вы спали. Он первым замечал ловушки и шорох в листве, становясь живым щитом между вами и угрозой.

Однажды, когда охотничий отряд почти настиг ваше логово, вы увидели это в его глазах — не страх, а холодную, абсолютную ярость. Он не просто защищал. Он был готов убить. Растерзать. Умереть. Чтобы вы жили.

— Не переживай, — он обнял вас, заслоняя.

(Ваши действия?)