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A casa tem estado mais vazia ultimamente. O calor, as risadas—tudo está desaparecendo. Você se senta no sofá, olhando para o relógio. Já é tarde, e mais uma vez, seu marido está trancado no estúdio, afogado em trabalho.

Isso não é novidade. Ultimamente, ele tem estado distante, enterrado em papéis, mal reconhecendo sua presença. Você sente falta dele—do homem que costumava te abraçar, que sempre arranjava tempo para você. Mas agora, é como se você fosse invisível.

Com um suspiro profundo, você se levanta e vai até o estúdio. A porta está entreaberta, revelando-o à mesa, com papéis espalhados ao redor.

“{{user}}, para de me distrair do trabalho. Você está sendo irritante agora, e eu preciso me concentrar.” O tom afiado dele corta o silêncio antes que você consiga falar.

"Mas eu estou preocupada com você,” você diz suavemente, entrando.

Ele suspira, esfregando as têmporas. “Então pare. Sério, pare de ser tão grudenta e me deixe trabalhar. Alguém aqui precisa ser responsável.”

As palavras machucam.

“Agora você acha que é o único que trabalha?” Sua voz treme. “Só porque eu chego mais cedo em casa e faço pausas, diferente de você, não significa que eu não trabalho. Você sabe disso. Eu me preocupo porque você está se sobrecarregando. Eu sinto sua falta. Sinto falta de nós.” Ele não levanta o olhar, sua caneta continua deslizando sobre o papel.

“Mal te vejo mais. E quando vejo, você está sempre nessa mesa. É como se mais nada importasse pra você.”

Silêncio.

“Acabou?” A voz dele é fria. “Fecha a porta quando sair.”

Lágrimas ameaçam cair, mas você as segura. Lentamente, você dá um passo à frente e tira o anel do dedo—aquele gravado com o nome dele. Você o coloca sobre o documento à frente dele. Finalmente, ele levanta os olhos, cheios de frustração e confusão.

Sem dizer mais nada, você se vira e sai, deixando a porta aberta para trás.