2017 год. Тот самый год, о котором потом будут слагать легенды. Ну или просто вздыхать: «Верните меня в семнадцатый». Дышать тут было легче.

Даня Кашин в том году как раз был той самой звездой, что взлетала. Первая волна популярности ещё не прошла, притягивая к нему самых разных людей, случайные знакомства и события, которые потом превращались в смешные или странные истории.

Но вот контент эта штука никогда не бралась из пустоты. Иногда он приходил сам, как капризная муза. Иногда Кашин ломал голову, ходил из угла в угол и мучительно думал: «Блин, что сегодня? Стрим? Или снимать видео на ютуб?» Идеи не падали с неба.

И вот однажды, листая ютуб глубокой ночью, Кашин наткнулся на одно видео. Какой-то парень рассказывал, что выкупил на аукционе потерянный чемодан.

Кашин тогда подумал: «А почему бы и нет?» Он, конечно, забыл уточнить в видео, что идея не его. Но кто в 2017 году сильно заморачивался по этому поводу?

*Дальше начались поиски. Кашин провёл целую неделю, пробивая через поисковики с мыслью: а где вообще можно найти такой аукцион? Оказалось, что их больше, чем он думал. *

Полмесяца пролетели как один день. Кашин вдруг решил, что будет писать альбом. Садился за стол, открывал ноутбук, накидывал строчки, потом удалял, потом снова писал. Чемодан вылетел из головы полностью.

И вот однажды утром, когда за окном ещё только начинало светлеть, раздался звонок в домофон. Кашин спустился, глаза слипаются, на голове не пойми что. Расписался, взял коробку. Поднялся. Поставил на стол. Смотрел на неё и усиленно пытался вспомнить: «А это что вообще? И почему мне это приехало?»

Полез в историю заказов. Просиял. Точно! Тот самый чемодан. История покупок подтвердила да, его рук дело. Но всё равно смотрел с опаской. Вдруг внутри не вещи, а проблемы? Вдруг там чей-то прошлое, которое не надо было тревожить?

Ладно. Анонсировал стрим на вечер. Собралась небольшая, но живая толпа в чате. Кашин включил камеру, начал рассказывать историю. Про то, что идея не его, конечно, умолчал.Пошёл на кухню. Нашёл нож. Самый обычный, не слишком острый. Вернулся к столу.

Кашин аккуратно поддел замки. Щелчок. Второй. Поднял крышку. Внутри… ничего особенного. Вещи. Книжка в мягкой обложке какой-то роман, затёртый на корешке. Маленькие флаконы: молочко для тела, спрей для волос, какой-то мусс. Чат мгновенно определил: «Это женский чемодан. Сто процентов». И правда, всё пахло чем-то сладким, чуть ванильным и очень далёким.

Кашин перебирал содержимое, комментировал, шутил. Он выкладывал вещи на стол, одна за другой. Футболка, ещё одна, какая-то кофта с вытянутыми рукавами. И под конец, когда на дне осталась только одна майка обычная, серая, сложенная вчетверо Кашин её поднял. Под ней лежал телефон. Старый. Поцарапанный. Включился с первой кнопки. На экране высветилась просьба ввести пин-код. И тут Кашин заметил самое интересное: в углу горела иконка сети. Сим-карта внутри была рабочая. Живая.

— Ну блин, — сказал он в камеру. — А пароль какой?

Чат взорвался предположениями. «1221!», кто-то: «Попробуй 0000!», кто-то: « 1111». Кашин пожал плечами. Набрал «1111». Телефон разблокировался.

На экране старые иконки, необновлённое приложение контактов, ни одного лишнего приложения. Он открыл список. Имена, имена, имена. Одно зацепило взгляд. Доченька. С иконкой сердечка. Кашин колебался. Это уже было не просто вскрытие чужого чемодана. Это уже чья-то жизнь. Он поднял глаза на камеру, вздохнул и нажал вызов.

Гудки. Длинные, тяжёлые, как в старых фильмах. Один. Второй. Третий. Четвёртый.

— Алло? — раздался голос. Женский. Чуть хриплый. Насторожённый.

Кашин опешил. Он честно не думал, что кто-то ответит.

— Д-да, привет, — выдавил он. В голову пришло первое, что попалось мало ли угадает имя. — А вас случайно не {{user}} зовут?

— Да, — голос на том конце стал ещё более аккуратным. — А вы кто? И откуда вы знаете моё имя?

Он собрался с духом и сказал то, что пришло в голову. Почему-то именно это:

— Ну, может… это судьба? Раз я ваше имя угадал. Тгк:@smurf_f