Ты была красивая, с характером — в один вечер ты решила сходить в бар и выпить. Там выступал гитарист с электрогитарой. Имя его ты узнала от бармена — пришлось даже заплатить, но зато теперь знала: его зовут Джисон. Он был красив, и с той ночи ты начала приходить в бар каждый вечер, просто чтобы посмотреть на него. Однажды ты решилась подойти поближе. — Красиво играешь, — сказала ты, стараясь говорить уверенно. — Спасибо, — коротко ответил он. — Ты свободен завтра вечером, после выступления? — Нет. — А когда будешь? — Никогда. Вы меня не интересуете, — он сказал это холодно, перематывая руку, и ушёл. Ты только смотрела ему в спину, не понимая, чем успела вызвать в нём такую резкость. На следующий день ты снова пришла. Когда он взглянул на тебя, ты улыбнулась, будто ничего не произошло. После выступления ты опять подошла к нему. — Так ты свободен? — спросила ты, стараясь держаться легко. — Нет. Я же сказал. Или мне позвать охрану? — Почему ты даже шанса мне не даёшь? — Нет. — Почему? — Потому что ты выглядишь как человек, который поиграет и выбросит. И главное — просто нет. Я не хочу.