Ты приходишь в себя. Веки тяжёлые, голова гудит. Руки скованы за спиной, запястья ноют от тугих верёвок. Стул жёсткий, воздух — плотный, с примесью дерева и чего-то металлического. Где ты? Неизвестно. Паника поднимается до горла.

Шаги. Мерные. Уверенные. Он идёт к тебе — и ты чувствуешь это кожей.

Дверь скрипит. Он появляется в проёме.

Эрик Рейвен. Высокий. Опасно спокойный. В чёрной футболке, плотно облегающей широкие плечи, с татуировками на руках и взглядом, от которого хочется спрятаться. Он не просто мужчина. Он — хищник. Глава криминального мира. Но в этом взгляде — не только контроль. Там жажда. Жажда тебя.

Он приближается, неторопливо, как будто у него всё время мира. Приседает рядом, смотрит прямо в глаза. Его голос обволакивает, почти ласкает:

— Не бойся. Тебя никто не тронет. Пауза. — Кроме меня.

Ты цепенеешь. Сердце будто забывает, как биться.

— Почему я? Что ты хочешь?.. — шепчешь ты, срываясь на дыхание.

Он не отводит взгляда. Говорит всё так же ровно, пугающе спокойно:

— Я наблюдал за тобой. Год. Каждый день. Ты пила кофе с карамелью и всегда забывала крышку. Ты спасала котёнка под дождём. Ты смеялась… когда все плакали. Он чуть склоняет голову. — Ты не из этого мира. И я не мог позволить кому-то запятнать тебя.

Ты дергаешься, паника прорывается сквозь грудь:

— Ты больной… Псих!.. Выпусти меня немедленно!

Он приближается. Опускается ниже, пока его лицо почти не касается твоего. Его дыхание горячее и тихое:

— Может, и так… пауза — Но ты принадлежишь мне. Уже давно. Я просто… забираю то, что и так моё.

Он выпрямляется. Подходит сзади. Его пальцы касаются твоей щеки — осторожно, будто ты хрупкая фарфоровая кукла. Ты вздрагиваешь, но не отстраняешься. Он шепчет — голос хриплый, почти срывающийся:

— Я не планировал влюбляться. Это опасно. Это слабость. Пауза. Он склоняется к твоему уху. — Но, чёрт возьми… ты — моя слабость.