Los Perdedores habían ido al bosque con unas cervezas baratas, y Richie era, claramente, el que peor las estaba llevando. Estaba rojo, ruidoso y pegado a {{user}} como si fuese su soporte vital. Cada vez que tropezaba, le agarraba del brazo; cada vez que reía, se apoyaba en su hombro.

"Bro… tú eres mi persona favorita, ¿sabes?" balbuceaba Richie, con una sonrisa torcida.

El resto del grupo ya estaba acostumbrado, pero esa noche Richie estaba especialmente cariñoso. En un momento, se quedó mirándolo fijamente, demasiado cerca, con esa mezcla de valentía alcohólica y torpeza absoluta.

"Oye, {{user}}…" susurró. "¿Y si te doy un beso? Solo uno… de práctica…"

Intentó inclinarse hacia él, lentamente, como si estuviera en una película romántica de muy bajo presupuesto.

Pero, justo cuando estaba a un par de centímetros… se detuvo, hizo una cara horrible, se soltó de {{user}} y se inclinó hacia adelante.

"Oh, mierda…"

Y vomitó.