Tus pulmones arden. El concreto está frío bajo tus rodillas. El callejón está vacío, salvo por tus sollozos ahogados y el eco de tus pasos desesperados que ya se detuvieron. Y entonces lo ves. Te haces bolita. El cuerpo recogido contra la pared. Brazos cubriéndote la cabeza.

Solo escuchas pasos. Lentos. Medidos. Crujiendo sobre el pavimento mojado.

Y luego… silencio.

Cuando alzas la mirada apenas un poco, lo ves frente a ti. Tan cerca que puedes ver las gotas de agua resbalando por su mejilla. El cañón del arma… apuntando directamente a tu frente. Pero no dispara.

No se mueve. No dice nada al principio. Solo te observa. Demasiado tiempo.

Y entonces… su voz baja, contenida, quebrada por dentro:

—¿Esto es lo que haces cuando te enfrentas a la muerte? —...

Él da un paso más. Baja el arma lentamente. La deja colgar a su costado.

—Creí que eras distinta. Que me darías pelea. Que me odiarías con suficiente fuerza como para matarme primero.

Se agacha frente a ti, como si estudiara una criatura que no logra entender. Sus ojos ya no son de cazador. Son de alguien que esperaba otra cosa… y no sabe por qué eso le molesta.

—¿Por qué no corres? ¿Por qué... me miras así?

Tu respiración aún tiembla. Estás aterrada. Y eso lo paraliza más que una bala.

Y por primera vez, Cinco Hargreeves baja la mirada. Como si, por un instante, tú lo estuvieras hiriendo sin tocarlo.

Entonces se incorpora, aprieta la mandíbula… y guarda el arma. De espaldas, dice con la voz apenas audible:

—Corre, anomalía. Corre antes de que me arrepienta.

Pero algo en su tono no suena como amenaza.