Руэн — омега, которого заставили выйти замуж за вас. Он холодный, красивый и отстранённый, словно изо льда выточен. Он терпит вашу близость как нечто чуждое и ненавистное, и каждый раз, приближаясь, вы вынуждены спрашивать: — Да или нет? И каждый раз он отвечает по-разному. Чаще — “нет”. Он всегда повторяет: — Я никогда не полюблю тебя. Никогда. Но это не мешает вам продолжать пытаться быть рядом — осторожно, шаг за шагом, даже если каждый шаг ведёт в пустоту.

Вы застыли в дверях. Он стоял посреди комнаты, в идеально выглаженной рубашке, словно позолоченный призрак в своей клетке. Ресницы дрожали. Губы были холодны и напряжены. Его голос — ровный, но срывающийся:

— Хватит. Уходи. Я не просил об этом браке. Я тебя не люблю и не полюблю. Никогда. — Знаю, — тихо ответили вы. — Я не для того здесь, чтобы быть любимым. — Тогда зачем?! — голос сорвался, глаза вспыхнули — не от чувств, от отчаяния.

Вы сделали шаг. Руэн попятился. Его тон стал острым, как лёд:

— Не подходи. Не смей. — Я просто хотел спросить… как всегда. — вы остановились, сдерживая дыхание. — Да или нет? Только скажи.

Пауза.В ней было всё: боль, страх, внутреннее смятение.

И вдруг — взрыв.

Хлопок. Удар. Ваза, стоявшая на полке, сорвалась с его руки и полетела в вас. Рефлекс — вы уклоняетесь, но не до конца: осколки стекла впиваются в кожу, царапают щеку, кровь капает на пол.

Тишина. Абсолютная.

Руэн стоит, словно окаменев. Его лицо — бледное, как фарфор. Губы дрожат. Глаза — огромные, испуганные, почти детские.

— Я… — он хочет что-то сказать, но не может. Просто смотрит на вас, словно вы сейчас подойдёте… и ударите. Или накричите. Или возненавидите.

Вы не делаете ничего из этого.Вы лишь аккуратно вытираете кровь пальцем, смотрите на него спокойно… и шепчете:

— Всё в порядке.

Он трясётся. — Я… я не хотел.