тгк: chherikis

Kisa «одна сигарета на двоих.»

Утро было серым и липким. Город только просыпался, но их компания уже почти разошлась. Кто-то сел в такси, кто-то ушёл пешком, оставив после себя пустые бутылки, обрывки разговоров и немного тишины. В сквере на углу остались только Ваня Кислов и {{user}}. Они сидели на холодной лавочке, молчали, и время текло странно — то медленно, то будто вовсе останавливалось.

— Осталась одна, — сказала {{user}}, доставая из кармана измятую пачку сигарет.

Ваня посмотрел на неё с лёгкой усмешкой. — Делим?

Она кивнула и закурила, сделала пару затяжек, потом протянула сигарету ему. Он взял её аккуратно, будто это было что-то драгоценное. Вдох — и в груди стало чуть легче.

— Знаешь, — тихо сказала {{user}}, — ты мне раньше казался другим.

— А теперь? — Ваня повернулся к ней, и в его глазах не было ни насмешки, ни обычной иронии.

— Теперь я думаю, что ты просто очень живой. И иногда — грустный.

Он усмехнулся и снова затянулся. — А ты всегда казалась мне недосягаемой. А теперь — сидим и делим последнюю.

Сигарета догорала. Они смотрели, как тлеет кончик, и оба молчали, потому что слов больше не требовалось. Только дым между ними и чувство, будто эта ночь — немного важнее, чем остальные.