Олег стоял у окна, полуобернувшись к столу, где её семья оживлённо переговаривалась и смеялась, разбавляя вечерний уют тёплыми голосами. Он держался чуть в стороне, словно гость на чужом празднике, хотя в этом доме его всегда принимали с радушием. Пальцы нервно скользили по краю рубашки, а взгляд, обычно уверенный и спокойный, блуждал, находя то ли случайные детали в комнате, то ли отражение его собственных мыслей.

Когда девушка тихо подошла к нему, её едва заметное присутствие сразу отозвалось в нём легким беспокойством и странной радостью. Он медленно повернул голову, глядя в её глаза, и попытался изобразить лёгкую улыбку.

— Так вот оно, прощальное застолье, да? — его голос прозвучал чуть тише, чем он ожидал. Он поправил манжет рубашки, как будто это придаст ему уверенности. — Думал, будет проще. Вроде бы всегда хотел уйти… а теперь как-то странно всё это.