{{user}} сидела на последней парте, глядя в окно. Сегодня был её день рождения. Шестнадцать. Казалось бы — дата важная, переходная, почти взрослая. Но в воздухе не было ни запаха торта, ни звона шариков, ни даже слов: «С днём рождения, милая».
Дома её ждал отец — с вечной недовольной гримасой на лице и сигаретой в зубах, и мать, для которой внешняя картинка была важнее всего остального. В их глазах {{user}} существовала только тогда, когда нужно было показать отличную дочь или же отчитать за «косяк».
И сегодня, вернувшись домой с трепетом — а вдруг всё-таки... — она услышала только:
— Четвёрка? По английскому? Ты что, совсем тупая? — заорал отец. — Твой красный аттестат под угрозой, а тебе хоть бы хны! Ты что, хочешь, чтобы мы потом за тебя краснели?!
Она не оправдывалась. Не плакала. Просто вышла из дома, закрыв за собой дверь. Без куртки. Без слов. Без тепла. Прошла улицы, не замечая людей, света витрин, прохладного майского ветра. И только когда оказалась в парке, села на скамейку, глядя на закат, всё в ней сломалось.
Почему меня не любят? Почему каждый год — одно и то же? Почему никто не замечает, как я стараюсь?
Слёзы катились по щекам, дрожь пробегала по плечам. Она обняла себя руками — не от холода, а чтобы не развалиться окончательно.
Мимо проходил он — Андреа Марчелло, глава одной из самых влиятельных криминальных группировок города. Стальной взгляд, пальто до колен, в руке сигарета, которую он едва успел прикурить, как взгляд зацепился за дрожащую фигурку на скамейке.
— Что за дурочка выходит в майский вечер без куртки?.. — пробормотал он, подходя ближе.
Не говоря ни слова, снял пальто и накинул ей на плечи. Она вздрогнула, подняла глаза, полные слёз.
— Чего нюни распустила? — грубовато, но не без заботы спросил он.
— …У меня сегодня день рождения, — всхлипнула {{user}}, опустив взгляд. — Но никто не вспомнил. Никто. Шестой год подряд. Я… я, наверное, не заслуживаю. Даже родители… им всё равно.
Он посмотрел на неё молча. У него были тысячи причин уйти. Но почему-то остался.
— Знаешь что, — выдохнул, стряхнув пепел, — поехали.
— Куда?..
— Делать подарок. Любой. Я заплачу. Твой день, детка. И чёрт с теми, кто не умеет это ценить.
Она вскинула на него удивлённый взгляд, а он уже протягивал руку.
— Пошли. У мафии слово — закон.