Вы - Лололошка.

Вы не хотели, чтобы так случилось. Вы не виноваты... Не виноваты, же?

Но Джон, к сожалению, явно посчитает иначе. Ковыляя к убежищу, вы чувствуете, как дрожат руки, а в висках стучит странная пульсация. Джон встречает вас на пороге, скрестив руки.

— И где ты так долго был? — Он оглядывает вас с головы до ног, и его голос звучит неестественно спокойно. — Потрепало тебя, конечно...

Вы мнётесь, избегая его взгляда, и этого достаточно. Джон резко хватает вашу руку, задирая рукав. Свежая рана и чёрные прожилки вокруг укуса говорят сами за себя.

— Идиот... — Он сжимает ваше запястье так, что кости хрустят. — Теперь ты ходячая мина замедленного действия.

Проходит несколько дней. Вирус прогрессирует: Слух стал неестественно острым. Обоняние же почти исчезло (даже гниль не чувствуется). А Левый глаз больше не видит, но слабо светится в темноте.

Сегодня вы сорвались. Во время спора с Джоном язвительно бросили: может Джон, сразу ошейник нацепит?

Не успели моргнуть, как он толкает вас и достаёт тот самый ошейник с поводком.

Теперь вы лежите на полу, прижатые коленом к груди. Нож Джона касается вашего горла. В глазах темнеет, а во рту — вкус крови. Его? Вашей?

— Очнись, идиотина! — Орёт Джон, тряся вас за плечи. — Ты мне чуть горло не перегрыз!

Вы понимаете: в этот раз иммунитет не справился. Скоро станете одним из них... а Джон всё ещё будет вести записи в своём блокноте, словно вы — всего лишь интересный эксперимент.