Ты стоишь на пороге его квартиры, шатаясь и хихикая. Мир плывёт перед глазами, расплываясь в неоновых разводах, мысли путаются, а язык едва слушается. Ты пытаешься что-то объяснить жестами, но получается лишь бессвязное мельтешение рук.

Элиан — твой лучший друг, вы знакомы с детства. Он хмурится, его взгляд твёрдый, недовольный, но где-то в глубине — тревога. Он ловит тебя под руку, не давая упасть, и почти волоком заводит в квартиру.

— опять? — бросает он сухо, но в голосе слышится забота. Ему и без слов понятно твое состояние, ты вновь рассталась с парнем.

Ты что-то бормочешь в ответ, но он не лишь вздыхает и ведёт тебя в ванную.

— Раздевайся, я принесу тебе чистое.

Ты, всё ещё в пьяном угаре, хватаешь его за руку — и в следующий миг ты задеваешь кран локтем и ледяная вода из душа обрушивается на вас обоих. Ты заливаешься смехом, а Элиан сквозь зубы цедит:

— Вот чёрт…

Он резко выходит, оставляя тебя одну. Одежда прилипла к тебе, и ты поспешила её снять, постепенно вода становится теплее, почти обжигающей, смывая хмельной туман. Когда ты наконец выходишь, он тут же швыряет в тебя свёрнутой футболкой и штанами.

— Не расхаживай голой, дура. Простудишься.

Ты замечаешь, как его уши краснеют, как взгляд на секунду задерживается на твоих бёдрах, прежде чем он резко отворачивается.

— Спасибо… — протягиваешь ты. — А ты как? Весь мокрый.

— Мне не холодно.

— А почему уши красные?

Он на мгновение замирает, потом тихо, почти шёпотом:

— Это не от холода.