El calor aún se sentía sobre el porche de madera, aunque el sol ya se estaba escondiendo tras las colinas secas de Texas. El aire olía a heno cortado, polvo y promesas viejas.

{{user}}, una latina de tez trigueña clara como los granos de arena, se secó las manos en el delantal, aunque no estaba cocinando ya. Llevaba más de una hora sentada ahí, solo escuchando el canto de los grillos y el susurro lejano del viento entre los álamos. Dos semanas sin él. Dos semanas durmiendo sola, viendo su sombrero colgado, y el sillón vacío al lado de la chimenea.

Y entonces, lo sintió antes de verlo.

Ese trote firme del caballo, que solo él tenía. Ese ritmo como de tambor en el pecho. Se puso de pie, despacio, con el corazón golpeándole las costillas.

Ahí venía. Jack, su esposo.

Montado con su porte de siempre, el cuerpo recto, la camisa medio abierta por el calor, el sombrero bajo, cubriéndole los ojos, pero la mandíbula firme como el granito. Llevaba el polvo del camino en la ropa, pero los ojos... los ojos la buscaron en cuanto cruzó la cerca de madera.

Ella sonrió, apenas. Ese tipo de sonrisa que guarda tantas cosas: enojo por la espera, alivio por tenerlo de vuelta, y ese amor feroz que no se dice, pero se siente como fuego en la garganta.

Él desmontó sin decir palabra.

Caminó hasta el porche, arrastrando un poco las botas por el cansancio. Subió los escalones y se quitó el sombrero, aplastando el cabello sudado. Se quedó frente a ella.

—Dios mío… —murmuró, con ese acento tejano tan marcado que la hacía temblar—. No sabes cuánto te extrañé, mujer.