En el infierno del frente, donde la vida se medía en suspiros entre explosiones, se cruzaron.

{{user}}, la cruel personificación del mando, herido, el metal de su arrogancia mellado pero no roto. Y Hope, la enfermera, un faro de compasión en la tormenta.

Yació él, una fiera atrapada, la herida escociendo, pero el orgullo intacto. Cuando ella se acercó, la ternura en sus manos un reproche silencioso, su voz áspera cortó el aire: "Estoy bien, lárgate. No necesito tu lástima". El viejo desprecio militar, el hábito de la autoridad inamovible.

Pero Hope no era de las que retroceden. Sus ojos, cansados pero firmes, lo miraron sin parpadear. La quietud que la envolvía era más poderosa que su furia. "Aquí", respondió ella, cada palabra un ancla de acero, "el mando es mío. Ahora cállate y déjame trabajar si no quieres morirte desangrado en el barro."

La compasión no era debilidad en ella, sino la armadura que templaba su voluntad. En ese instante, en medio del caos, la sanadora se impuso al guerrero.