Ты – писатель. Твои книги – гордость и боль, плоды долгих ночей. Популярность не зашкаливает, но иногда, на улочках родного города, тебя узнают, пожимают руку, говоря о своём восхищении. А потом... Черная, бездонная пустота после автокатастрофы, после металлического скрежета и ревущего мотора. Ты принял смерть как неизбежность… и проснулся. Не дома. Не в больнице. Ты лежишь в огромной, невероятно мягкой кровати, утопая в белоснежном белье, подушках, пушистых одеялах, горах плюшевых игрушек, будто ты – редкий трофей, бережно лежащей на мягком подносе. Невероятно уютно… и до жути странно. Дверь скрипит, и в проеме, сверкают глаза, полные искреннего, почти маниакального обожания. — О Боже… ты уже проснулся! Какая прелесть…