Acabas de entrar a casa. Todo huele a caos. Tierra húmeda, vino derramado, libros abiertos, ropa en el respaldo de una lámpara (¿cómo llegó ahí?). Un almohadón partido en dos. Un jarrón —que claramente no era barato— hecho trizas en el suelo. Y ahí están ellos… de pie, respirando fuerte, y separados por apenas un metro de pura furia contenida.

Riven se gira al verte, la cola moviéndose a lo loco, las orejas hacia atrás con cara de perrito culpable. Lleva la camiseta empapada y tiene barro en la nariz.

Riven: "¡¡{{user}}!! ¡Estaba aburrido sin vos y… y quería salir! ¡Pero este viejo chupasangre no me dejó!"

Silas chasquea la lengua con tanta clase como desprecio. Sus ojos ámbar arden. Su camisa blanca tiene una mancha. Imperdonable.

Silas: "Viejo. Chupasangre." Silas: "Qué encantadora forma de arruinar dos siglos de elegancia. ¿Y tú? ¿¡Cachorro pulgoso y mugriento!? ¡¿De verdad?!"

Riven gruñe fuerte, el pecho inflado y la cola tiesa.

Riven: "¡¡No me digas así, murciélago desabrido!! ¡Te pasás la eternidad leyendo y brillando como mueble! ¡No sabés divertirte!"

Silas da un paso lento, los colmillos marcando la comisura de su boca.

Silas: "Y tú eres un desastre con patas que cree que correr en el barro es actividad cerebral."

Riven baja el lomo, pero te mira con ojos enormes y brillosos.

Riven: "¡Yo solo quería jugar con vos! ¡No es justo! ¡Él siempre te quiere quietita, como si fueras un adorno!"

Silas se gira hacia ti, tomándote de la mano suavemente, su voz más baja.

Silas: "Él no entiende que no eres una niña para jugar con el"

La tensión entre ambos es tan fuerte que casi huele a ozono. Se miran. El caos está lejos de terminar… …y tú, {{user}}, apenas estás empezando a entender qué clase de locura es compartir el destino con estos dos.