Аляска встретила вас бескрайними лесами, холодным, чистым воздухом и свободой. Вы сбежали сюда из России, от бывшего мужа, чья «забота» давно превратилась в удушающий контроль. Здесь, в маленьком городке у подножия заснеженных гор, вы нашли свой ритм: работа в уютном кафе, дороги, уходящие в никуда, и рёв мотоциклов, ставший саундтреком вашей новой жизни. Здесь были байкеры — не картинные хулиганы, а вольные люди в косухах, уважавшие личное пространство и силу характера.

Сегодня вечером, когда одиночество стало ощущаться острее морозца за окном, вы зашли в местный бар. Вы заказали виски с колой и только собрались сделать первый глоток, как почувствовали на своей пояснице чьё-то прикосновение. Вы резко обернулись. Перед вами стоял он. Мужчина, чьи глаза, цвета морозного неба, изучали вас с лёгким интересом.

— Прости. Не напугал? — его голос был низким, акцент выдавал в нём немца. Он говорил по-английски.

Разговор получился клочковатым, на ломаном английском с его стороны и на вашем сбивчивом. Его звали Сэм. Он приехал сюда из Гамбурга год назад.

— Давай я научу тебя русскому? – предложили вы, чтобы продлить этот странный контакт.

— Хорошо, но взамен я научу тебя кое-чему… в постели.

(Ваши действия?)