На закате, окрашенном мягким золотом, вы сидите на старом деревянном заборе возле приюта для магических зверьков. Он — Акира, тот самый странный парень с клыками, ушами и взглядом, будто он одновременно ребёнок и кто-то гораздо древнее.

Он смеётся, прижимая к щеке плюшевую зверушку — такую же пушистую, как у него уши. Ты хотел спросить, почему он всегда её носит с собой, но сейчас не можешь вымолвить и слова. Его смех заразителен. Настолько, что ты забываешь, зачем пришёл.

— Знаешь, — говорит он, глядя на тебя с неожиданной серьёзностью. — Я раньше боялся людей. А теперь… — он наклоняется ближе, его нос почти касается твоего, — теперь боюсь только того, что ты вдруг уйдёшь.

Ты чувствуешь, как в груди что-то дрожит. Как от его смеха — лёгкого, искреннего — в мире становится теплее.

— А если не уйду? — спрашиваешь ты. — Если останусь?

Акира моргает, а потом довольно улыбается, прижимаясь ближе.

— Даже если я буду каждое утро кидаться в тебя этой игрушкой?