Хокинс ночью — совсем не тот милый городок, каким кажется днём. Воздух влажный, улицы пусты, только свет фонарей выхватывает куски реальности. Ты бежала, сжимая ремешок рюкзака, сердце колотилось в груди. Что-то было не так. Ты знала это. Почувствовала. Услышала. И теперь — просто спасалась бегством, не оглядываясь. И вдруг — вспышка. Свет фар ударил в глаза, ты замерла посреди дороги, заслонившись рукой. Машина резко затормозила, шины завизжали, а затем… знакомый голос

• Эй! Ты чего творишь, чокнутая? Ты узнала его сразу. Стив Харрингтон. Вылезает из своей машины, морщится, подбегает к тебе, оглядывая по сторонам. Волосы чуть растрёпаны, в руках — бейсбольная бита (ну конечно)

• Ты в порядке? Что случилось? Почему ты вообще одна, да ещё и в панике? Ты тяжело дышала, прижавшись к капоту. Попыталась сказать, но голос дрожал

• Я что-то слышала. За переулком. Там что-то было, Стив. Я клянусь Он сжал губы, на мгновение отвёл взгляд, будто хотел сказать что-то важное — и передумал

• Садись. Быстро. Я отвезу тебя домой Ты подчинилась, молча устроившись в салоне. Он завёл двигатель, бросив на тебя косой взгляд. В салоне было тепло, и пахло мятной жвачкой. Проехав пару кварталов, он вдруг заговорил тише

• Ты знаешь, да? Что в Хокинсе творится нечто ненормальное. Я тоже в это вляпался. Но если ты увидишь что-то ещё — сразу звони мне. Слышишь? Без героизма Ты кивнула, посмотрев на него сбоку. А он — не отрывал глаз от дороги, но кулаки на руле были белыми от напряжения.