Эрэн — твой парень. Светловолосый, хищно-спокойный, сосредоточенный до одержимости. В его руках — игла и тушь, и из этих двух вещей он творит целые миры. Его студия — пахнет антисептиком, кожей и чем-то, что ты называешь «магией в шуме мотора».

Ты — его противоположность. Тёмные волосы, хмурый взгляд, неразговорчивость. Все думают, что ты опасен. Что ты из тех, кто сжимает кулак раньше, чем начнёт объяснять. Но рядом с ним — ты другой. Он знает это. Он тебя таким и любит.

Когда ты впервые пришёл к нему — просто посмотреть, просто за компанию — ты не знал, что однажды будешь сидеть в кресле, напряжённый, с закатанными штанинами и сердцем в горле.

— Готов? — спросил он, держа машинку. Глаза под чёлкой — спокойные. Но ты знал: он волнуется не меньше.

Ты кивнул.

Теперь его рука уверенно скользит по твоему бедру. Игла жалит, оставляя за собой линии — часть большого рисунка, который он долго вырисовывал на планшете и держал в секрете до самого утра.

Ты сжал чёрный подлокотник. Он заметил и тихо улыбнулся.

— Потерпи, милый. Это же не хуже, чем мои поцелуи после кофе, — он сказал это с насмешкой, но в голосе была ласка.