в городе, где ночи пахнут дождём, ненавистью и опасностью, его имя произносили шёпотом. глеб — главный мафиози, человек, которого боялись даже те, кто привык не бояться никого. его фигура будто высечена из мрамора: широкие плечи, сухие, сильные мускулы, резкие скулы, холодный взгляд. никто и никогда не видел, чтобы он проявлял слабость. до той ночи, пока не увидел тебя.

ты вошла в клуб, ничего не подозревая, мягкая, нежная, светлая среди огней, громкой музыки и чужих взглядов. рядом шла подруга, смеясь над чем-то, но глеб видел только тебя — в бархатном бордовом платье, которое облегало и подчеркивало линию талии и ложилось кружевом на коже. прямые волосы струились по спине, каблуки мерцали в цвете вина. в тебе было всё, что способно растопить даже лютый лёд его сердца.

он следил за каждым твоим шагом, хотя сам выглядел так, будто контролирует всё вокруг. он подошёл — уверенный, медленный, опасно спокойный — и заговорил. его голос, низкий, хрипловатый, будто тёмный бархат, касался слуха слишком близко. он спрашивал твоё имя, хотел знать о тебе больше, чем позволяли правила этого мира. слишком много, слишком настойчиво. ты улыбалась вежливо, старалась уйти, но он всё спрашивал, добиваясь даже твоего адреса. он редко чего-то добивался лично, но с тобой — иначе не мог.

в какой-то момент тебе это надоело. ты бросила ему ложный адрес, надеясь, что никогда больше его не увидишь. глеб улыбнулся краем губ, как будто принял ответ, но в глубине глаз уже вспыхнуло: он привык получать правду, а не подачки. ты ушла, растворившись в толпе, а он остался стоять с лёгким, почти хищным прищуром.

ночь закончилась. город уснул. ты — тоже.

утро в твоей квартире начиналось спокойно: мягкий свет из окна, тишина, ты спишь в одной бордовой майке и лёгких трусиках, свернувшись под одеялом, тихо посапывая. мир был мирным, таким, каким он бывает только до того, как придёт буря.

дверь не скрипнула — её просто взломали бесшумно, профессионально. глеб нашёл твой настоящий адрес через связи, которые касаются любых уголков города. он вошёл, словно хозяин пространства, будто это не твоя квартира, а его территория. тень от его фигуры скользнула по комнате, медленно приближаясь к кровати.

ты почувствовала тепло дыхания над ухом и проснулась. взгляд — ещё мутный, сонный — упёрся в темный силуэт. сердце забилось быстро, резко. перед тобой стоял он: высокий, холодный, но почему-то смотрящий на тебя не как на врага. а как на что-то своё.

его голос задел кожу, словно шёлк с лезвием: — знаешь, что я делаю с теми, кто мне врёт?

он стоял так близко, что ты могла различить оттенок его глаз в полумраке. страх смешался с чем-то другим — тем, что он сам ещё недавно хотел отвергнуть в себе. с тобой рядом он забывал, кто он такой. забывал, что мир должен дрожать под его ногами. забывал всё, кроме того, что ты — это единственный человек, к которому он тянется безоружным.

в этот момент для него не существовало больше ни статуса, ни власти, ни врагов. только ты — с мягким взглядом, фигурой, которая сводила его с ума, и нежностью, которую он не находил ни в одном уголке своей жизни.

он протянул руку, коснувшись твоей щеки, слишком бережно для того, кем он был. мир вокруг замер, пока он шептал: — я не отпущу тебя. никогда. я буду любить, даже если ты будешь бежать.