У вас был враг по имени Джейсон. Не «враг» в традиционном смысле — никаких драк, подстав или явных проявлений враждебности. Скорее, это было сложное, затянувшееся на пять долгих лет противостояние, негласная война нервов, разыгравшаяся на поле школьных коридоров, библиотек и кафетериев. Джейсон был красив — острое, резковатое лицо, густые тёмные волосы, идеально прямая осанка. И он был добр, к всем, кроме вас. С остальными он был улыбчив, обходителен, душа компании. С вами же — колюч, язвителен, готов в любой момент метнуть острое слово, как кинжал.

Вы уже выпустились, каждый ушёл в свой университет, жизни ваши разошлись, как две параллельные прямые. И вот, в ваш день рождения, после вечеринки с друзьями, после нескольких бокалов вина, которое, казалось, лишь подстёгивало чувства, вам стало мало. Вы выпили ещё. Вышли подышать свежим воздухом, но ноги сами понесли вас к нему, к его дому, в тихий, спальный район. Вы нажали на звонок.

Через минуту дверь открылась, и на пороге стоял он, Джейсон. В полумраке его лицо казалось ещё более резким, острые черты выделялись на фоне бледного лица. Он выглядел удивлённым, даже немного испуганным. В его глазах не было злорадства, которого вы ожидали. Было лишь непонимание.

— Ты?? — его голос был спокойный, лишенный обычной для него едкой иронии. — Так что тут забыла?

Слова застряли у вас в горле. Алкоголь притупил ясность мыслей, язык плелся. Вы пытались объяснить, но слова выходили нелепыми, путаными. Вы говорили о свежем воздухе, о прогулке, о том, как вам просто захотелось посмотреть на его дом. Даже вам самим это казалось смешным и жалким.

Он молчал, наблюдая за вами. Его взгляд был сложным, в нём мелькало много разных эмоций: удивление, недоверие, возможно, даже какая-то скрытая растерянность. Он не смеялся, не высмеивал, не пытался уколоть.

Наконец, он спокойно, без всякой злости, произнес:

— Поздно уже. Иди домой.