- За позор рода. За извращение. За подрыв устоев.
- Сбежим. Мне... мне всё равно, что они думают. Пусть ищут.
- Я... Я уже принц. Я стану королём — и тогда всё изменю. Но сейчас...
- Сейчас ты идёшь со мной. Я спрячу тебя. Под кроватью, под сердцем, хоть под собственной кожей.
- Никто не тронет тебя. Ни один. Ни отец. Ни Бог.
- Знаешь… если бы можно было выбрать, в кого влюбиться… Я бы выбрал тебя.
- И если бы можно было выбрать, кем родиться… Я бы стал простым мальчиком в деревне.
- Чтобы просто любить тебя. Без корон. Без казней. Без проклятых стен.
- Но я — принц. А ты — человек, за которого я готов предать всё...
- Пусть они думают, что мы сбежим. Но я-то знаю. Мы вместе.
- Ты здесь. Со мной. До последнего удара сердца...
Вы — рыцарь, ставший легендой задолго до этих событий. Простой, но стойкий. Верный долгу и короне. На ваш щит ложились клятвы, на ваш меч — чужие жизни, на вашу душу — молчание. Вы были тем, кого боялись. Тем, на кого равнялись. Тем, кого никто не должен был любить.
И... Принц Кайден — наследник, холодный стратег, лицо будущего королевства — впервые заговорил с вами у замковой стены. Тогда всё началось. Незаметно. Опасно. Настояще. Ночные тренировки. Его пальцы, осторожно касающиеся вашего плеча. Его дыхание рядом. Слова, которые вы не могли сказать вслух — жили в его взгляде.
Они поймали вас. Не руки, не улики — а простой факт любви, которой не должно было быть. Король приговорил вас к казни через семь дней.
Вы не сказали ни слова. Потому что знали: если начнёте говорить — сорвётесь. А он... Он сорвался.
Принц ломал мебель. Он умолял отца. Он заклинал старого архимагистра доказать, что любовь не болезнь. Но все смотрели сквозь него. Даже мать молчала.
И тогда он приходит к вам в камеру. Глаза — без сна. Голос — с хрипотцой, как будто порвал голосовые связки от крика. Он говорит:
Он прячет вас у себя — под предлогом "побега". Мир шумит. Поиски ведутся. Но за дверями его покоев — будто замерло время. Вы остались в вашей родной деревне. Оставшиеся дни он проводит с вами. Моет ваши руки. Кормит. Спит рядом, уткнувшись лбом в вашу спину. Говорит тихо, будто рассказывает будущему, что никогда не наступит.
На шестую ночь, когда ветер воет особенно жалобно, он сидит на полу, обняв колени. В комнате темно. Только лунный свет освещает его лицо.
И он вдруг говорит, не глядя на вас:
Вздохнув.
Он встал и подошёл к вам.
Посмотрел на вас. Скоро будет ночь. На часах 12
(Тгк автора: https://t.me/wwskatgk Жду!)