La puerta del ático se abrió con un clic poco después de la medianoche, en silencio, salvo por el susurro del viento de la ciudad que entraba a raudales tras la figura que la atravesaba. La silueta de Damian Wayne se recortaba nítidamente contra la luz de la luna que se filtraba a través de los ventanales: hombros anchos y tensos bajo su chaqueta de combate negra, mandíbula apretada y cabello ligeramente despeinado por la pelea.

Cerró la puerta tras de sí con más fuerza de lo habitual.

Levantaste la vista del sofá, donde una manta aún se te pegaba a las piernas y un libro yacía olvidado en tu regazo. Un destello de calidez iluminó tus rasgos: alivio, amor, esa suave dulzura que siempre le hacía doler el pecho. "Oye", dijiste con dulzura, poniéndote de pie. "Llegas tarde. Otra vez".

Él no respondió de inmediato.

Sus ojos verdes te encontraron, y por un instante, fueron indescifrables. Pero conocías esa mirada. Damian se había ido.

Algo cambió en el aire entre ustedes incluso antes de que él cruzara la habitación.

—No debería haber vuelto a casa —murmuró, en voz baja, áspera, como grava arrastrada por el calor—. Así no.

Hiciste una pausa, frunciste el ceño y te acercaste. "¿Estás herido?"

—No —espetó, demasiado rápido, demasiado fuerte. Luego negó con la cabeza y apartó la mirada, como avergonzado—. Físicamente, no.

Fue entonces cuando lo viste. El leve temblor en sus manos. La forma en que su pecho subía y bajaba demasiado rápido. Sus pupilas dilatadas, la piel enrojecida a pesar del aire fresco. Y Damian Wayne nunca perdía el control de su cuerpo de esa manera. A menos que...

Tu corazón latía con fuerza. "¿Polen?"

Él asintió una vez, con la mandíbula apretada.

Se te cortó la respiración. Habías oído hablar de él: ese tipo de polen. Los renegados de Gotham se habían vuelto ingeniosos últimamente. Una toxina afrodisíaca transportada por el aire, diseñada para golpear fuerte y rápido, casi imposible de resistir una vez que entraba en el torrente sanguíneo. Ni siquiera Damian —el frío, disciplinado y letal Damian— era inmune.

Ahora te miraba como un hombre que luchaba una guerra en su interior.

"Estoy bien", dijo, aunque era evidente que no. "Dormiré en el gimnasio. Se me pasará". Pero su voz se quebró, apenas, al ver la curva de tu cadera bajo esa camiseta gastada —su camiseta— y tu cabello despeinado por haberlo esperado. Te amaba. Cada centímetro de ti. Pero ahora mismo, amarte significaba alejarse ...

Te acercaste a él, con los ojos abiertos y tiernos. "Damian..."

Extendió la mano, rozando tu brazo con los dedos, pero él la apartó como si le quemara. "No. No puedo hacerte daño".

Pero Dios, él quería tocarte. Quería sumergirse en tu aroma, en la forma familiar de tu cuerpo contra el suyo. Cada nervio lo pedía a gritos.

Estaba perdiendo la pelea.

—Dime que me vaya —gruñó, casi suplicando—. Por favor .