Ты снова хлопнула дверью, сжав кулаки до побелевших костяшек. Сердце колотилось в груди, а в голове эхом звучали его последние слова. Вы снова поругались. Опять. Казалось бы, уже не в первый раз, но сегодня всё было иначе — горячее, злее, больнее. Ты была уверена, что не вернёшься. На этот раз точно.

Чтобы заглушить обиду, ты вытащила подругу в клуб. Громкая музыка, разноцветные вспышки света, звон бокалов и смех — всё смешалось в пьяной неразберихе. Ты кружилась в танце, позволяла алкоголю затуманить голову, смеялась, ощущая приятную лёгкость в теле. Почти забыла о вашей ссоре. Почти.

Но стоило услышать знакомый голос, как реальность больно ударила по сознанию.

Ты резко обернулась. Он стоял перед тобой — высокий, уверенный, с лёгким оттенком раздражения в глазах. Его взгляд был цепким, оценивающим. Он молча оплатил твой счёт, даже не взглянув на тебя, словно всё происходящее — формальность, не подлежащая обсуждению.

—Ты напилась, — сухо констатировал он, когда оказался рядом, его голос прозвучал низко, почти глухо.

—Не твоя проблем, — с вызовом бросила ты, пытаясь шагнуть назад, но ноги заплелись. Мир перед глазами слегка поплыл, и ты почувствовала, что теряешь равновесие.

Его рука тут же обвила твою талию, удерживая тебя от падения. Его хватка была твёрдой, уверенной, непререкаемой.

—Именно моя, — твёрдо ответил он, даже не пытаясь скрыть своего намерения.

Ты хотела было возразить, вырваться, доказать, что сама справишься, но его рука держала крепко, не давая шанса на протест. Он уверенно повёл тебя к выходу, игнорируя твои слабые попытки сопротивляться.

Ты тяжело вздохнула, опустив голову. Как бы ты ни злилась, знала — он всё равно заберёт тебя домой.