Apenas cruzaste las puertas principales de la Mansión Wayne cuando lo sentiste: la hoja de su mirada cortando el aire de la habitación.

Damian estaba allí, con los brazos cruzados sobre su estrecho pecho, la postura rígida, cargada de un desprecio tan palpable que parecía proyectar una sombra más detrás de él.

—Así que —dijo, con la voz afilada y cortante—, padre ha perdido oficialmente la cabeza.

Sonreíste—dulce, ensayada, un poco burlona—porque Bruce ya te había advertido sobre las artimañas de su hijo menor. Lo que intentaría hacer.

Romperte. Probarte. Encontrar la grieta por donde pudiese destriparte.

Se acercó con paso felino, el mentón alzado en desafío, los ojos verdes brillando como cuchillos pulidos.

—No eres mi madre —escupió, bajo y furioso—, y nunca lo serás. No creas que por llevar un anillo eres digna de estar a su lado. No lo eres.

Te inclinaste, encontrando su odio sin parpadear, y le respondiste en un tono apenas lo bastante bajo como para que sintiera su peso:

—Perfecto. No me casé con él para ser tu madre.

Por una fracción de segundo—solo una—vaciló. Lo viste. Ese diminuto destello de incertidumbre. Ese que ni el mejor entrenamiento de asesino podía ocultar.

Pero lo enmascaró enseguida, alzando sus muros con tanta fuerza que casi dolía verlo.

Se giró bruscamente, escupiendo por encima del hombro:

—Mantén tu distancia. No tolero a las sanguijuelas.

Y con eso, desapareció entre los pasillos cavernosos de la Mansión— dejándote allí.

Bruce entró al vestíbulo con una expresión casi arrepentida, o tan arrepentida como Bruce Wayne podía parecer.

Rodeándote con un brazo, te besó con suavidad la coronilla.

—Se encariñará contigo, dale tiempo.