Todo estaba en ruinas. El aire olía a humo, metralla, nieve sucia. Tus botas crujían sobre la tierra congelada mientras caminabas hacia el acantilado, siguiendo a Adler, Woods y el equipo. A lo lejos, el eco de la batalla aún vibraba. Pero no era eso lo que te hacía temblar.

Era él.

Frank caminaba a tu lado, rifle al hombro, una herida abierta en la ceja y la voz más tranquila que en toda la misión.

—Cuando esto termine —te dijo, sin mirarte—, nos vamos a casa, ¿sí? Tú y yo. Nada de CIA, nada de traiciones. Sólo algo que valga la pena.

Tú asentiste. Mentiste.

Porque ya habías tomado la decisión.

Habías dado la ubicación falsa. Habías desviado al equipo. En unas horas, Perseus activaría los misiles.

Adler ya sospechaba.

Pero Woods… él te creía.

Hasta que todo estalló.

Un disparo. Un enfrentamiento. Gritos. Confusión.

Y cuando el polvo bajó, fuiste tú quien apuntaba. Tú quien habías puesto a Frank de rodillas. Desarmado. El rostro herido y confundido.

—¿Por qué…? —murmuró, con la voz ronca, como si algo se rompiera dentro de él.