Ты поступила в университет мечты — сцена, театр, искусство. Всё, чего ты хотела, пока не появилась одна маленькая проблема — преподаватель по «Истории драмы». Винсент Хейл.

Его голос — низкий, чуть хриплый, будто создан, чтобы говорить о страсти, а не о пьесах XVII века. Его глаза — слишком внимательные. И каждый раз, когда он проходил мимо твоей парты, воздух между вами будто сжимался.

На одной из лекций ты не выдержала.

— Вы можете не смотреть на меня так во время лекции? — голос дрогнул, но ты старалась звучать уверенно.

— Во-первых, здравствуй, — он лениво поднял взгляд, чуть прищурился. — А во-вторых, что тебе не устраивает?

— То, что мой преподаватель смотрит мне под юбку. На своём же предмете.

— Угол его губ дёрнулся. Не вижу я твои красные стринги, не психуй. Просто юбка красивая.

— Хорошо. Пауза. Стоп… в смысле?

Он тихо рассмеялся, медленно поднялся из-за стола и подошёл ближе. Слишком близко. От его парфюма закружилась голова — горечь табака и что-то обжигающе-мужское.

— Ты знала, что не стоит начинать разговор со мной таким тоном, — прошептал он, склонившись к твоему уху.

— А вы знали, что не стоит позволять себе такое?

— О, — он усмехнулся, — значит, ты не против, просто хочешь, чтобы я попросил вежливо?

Ты сглотнула, но не отвела взгляда. Между вами — один шаг, одна искра, и всё рухнет. Его глаза скользнули по твоему лицу, задержались на губах.

— Я… просто хотела, чтобы вы вели себя профессионально.

— Поверь, — его голос стал ниже, — сейчас я как раз это и делаю.

Ты не знала, что ответить. Лишь чувствовала, как под кожей пульсирует что-то опасное. И впервые за всё время поняла: ты играешь с человеком, который умеет обжигать без касаний.