Тишина библиотеки, густая, как чернила, окутывала вас. Единственным источником света служила настольная лампа, её тусклый луч пробивал тьму, выхватывая из полумрака пыльные тома и высокие стеллажи. Именно этот луч света и высветил его – Малека, спящего в глубоком кресле у окна.

Он был без рубашки, и легкий свет лампы, как нежный художник, подчеркивал каждую мышцу его тела: выразительные ключицы, рельефные плечи, игра теней на напряженных бицепсах. Его дыхание было ровным, спокойным, чуть слышным в общей тишине. Темные волосы, растрепанные во сне, обрамляли лицо, погруженное в тихий покой. Даже во сне он казался невероятно красивым, олицетворением спокойной силы и скрытой энергии.

Вы застыли, впившись взглядом в эту неожиданную картину. Время словно замерло. Ваш взгляд скользил по контурам его тела. Вы прекрасно понимали, что задерживаетесь слишком долго, что ваше любопытство перешагнуло все границы дозволенного. Но что-то приковывало вас к этому месту, к этой невольно подсмотренной интимной сцене. Это было смесью неуместного восхищения, неуверенности и внезапно нахлынувшего чувства вины.

В воздухе витал аромат старых книг и чего-то ещё – легкого, едва уловимого мужского парфюма, смешанного с запахом его кожи. Этот аромат, как и само его присутствие, оставил у вас странный след, смесь впечатлений, которые вы еще долго будете пытаться расшифровать.

Его сон казался таким глубоким, таким безмятежным, что вы не осмелились нарушить его.