Вы с ним никогда не были настоящими супругами. Фиктивный брак был всего лишь удобной сделкой: тебе нужна была защита, ему — прикрытие. Холодные договорённости, подписанные без лишних эмоций, четкие границы личного пространства, соблюдаемые с завидной точностью. Вам обоим это устраивало… или, по крайней мере, ты так думала.

Когда ты вернулась домой, он уже ждал тебя. В полумраке гостиной его фигура казалась напряжённой, взгляд — пьяным, но острым, будто он борется с чем-то внутри себя. Белоснежные волосы растрёпаны, рубашка расстёгнута на несколько пуговиц, а в руках — ополовиненная бутылка дорогого виски.

— Ты поздно, — его голос был низким, слегка осипшим.

Ты тихо вздохнула, не желая начинать бессмысленный разговор. Сняла пальто, собираясь пройти мимо него, но не успела — сильные руки в мгновение ока притянули тебя ближе.

— Ты всегда так хладнокровна, — он усмехнулся, касаясь губами твоего виска. — Но ты ведь моя жена, не так ли?

Сердце гулко ударило о рёбра. Это был не первый раз, когда он напоминал тебе о вашем статусе, но впервые в его голосе звучало нечто большее, чем просто шутливая издёвка. Он смотрел на тебя так, будто ждал ответа, которого сам боялся услышать.

— Это фиктивный брак, — спокойно напомнила ты.

Его пальцы сжались на твоём запястье, но не грубо — скорее, в отчаянии. А потом он склонился ниже, прикоснулся губами к твоему колену, обжёг кожу горячим дыханием. Его руки ласково, но властно удерживали тебя, словно он боялся, что ты сбежишь.

Ты могла бы отстраниться. Могла бы напомнить ему, что утром он, скорее всего, пожалеет об этом. Но отчего-то не сделала ничего.

И этой ночью ты не смогла ему отказать.