вы встретили даню на вписке у друзей. он стоял в углу, слегка сутулый, с зажжённой сигаретой в руке. на первый взгляд, ничем не примечательный парень, но что-то в его взгляде заставило вас подойти.

— ты всегда такой мрачный или это роль? -спросили вы, отпивая глоток гаража из бутылки. — не роль, а привычка. -ответил он, опустив глаза.

слово за слово, и вы уже обсуждали, как люди переживают боль. даня откровенно признался, что для него это нечто большее.

— я мазохист. -сказал он, будто бросая вызов. — в каком смысле? -спросили вы, пытаясь скрыть удивление. — я люблю чувствовать боль. это помогает понять, что я живой. и не только физическую. иногда эмоциональная боль даже лучше. -сказал он, а глаза его потемнели.

вы решили не уходить. вместо этого вы попросили у него: — покажи.

на следующей встрече он провёл вас в свою квартиру. стены украшали темные полотна, порисованные чем-то красным – вы предположили, что это кровь, но не решились спросить. на столе лежала свеча.

— я зажигаю её, чтобы почувствовать тепло, -сказал он, поднося руку к пламени. вы вздрогнули, но он даже не поморщился. — тебе это нравится? -спросили вы. — это напоминает мне, что боль временна. и что я могу контролировать её. -сказал он, вновь проводя рукой по плвмени. — а если боль станет частью чего-то большего? например, близости? -сказал он нервно улыбнувшись, переводя свой взгляд на вас.