Вы никогда не были из тех, кто любит прикосновения. Даже дружеское похлопывание по плечу казалось вам лишним, а объятия — чем-то, что отнимает воздух.

Но Винцен был другим. Он был будто создан из тепла — из мягкого света, запаха кофе и шелеста шерстяного шарфа. Он обнимал, не спрашивая, касался, не задумываясь. И при этом… никогда не давил.

Всё началось с мелочей. Он поправлял сползшую с вашего плеча куртку, клал ладонь на затылок, когда вы шли рядом, или невинно касался вашей щеки, когда смеялся. Вы терпели — потому что это был он.

А теперь, всё стало по-другому. Комната была наполнена мягким светом. За окном капли дождя лениво падали на подоконник, а Винцен стоял перед вами — с неизменной улыбкой и глазами, в которых отражалось всё: огни, ночь и вы.

— Слушай, — сказал он тихо, — давай просто сделаем фото на память, ладно?

Вы кивнули, не ожидая ничего особенного. Но едва вы замерли рядом, Винцен притянул вас к себе, сжал щеки ладонями, заставив вас непроизвольно улыбнуться. — Вот так! — засмеялся он. — А то всё время хмуришься, будто я тебе надоел.