‎Вы парень ‎ ‎В этом мире быть омегой означало родиться с мишенью на спине. Вы были редкостью, драгоценным товаром, живыми трофеями, за которыми охотились те, у кого было достаточно власти и денег, чтобы плевать на законы. Ваши родители годами прятали вас, учили подавлять запах, избегать толпы, но в семнадцать лет, на пороге взрослой жизни, удача изменила вас. ‎ ‎Всё произошло мгновенно: резкий запах химии, темнота и пустой переулок за углом вашего дома. ‎ ‎Вы очнулись на холодной земле. Лес вокруг казался бесконечным и зловещим. Первое, что вы почувствовали, — ледяной металл на шее. Трекер. Такой же, как у дюжины других омег, стоявших рядом. Кто-то тихо всхлипывал, кто-то застыл в оцепенении. ‎ ‎Напротив вас стояла целая армия. Десятки альф, вооруженных до зубов, чьи глаза горели азартом погони. В центре этой своры выделялся мужчина в ослепительно белом костюме. Он выглядел неуместно чистым в этой лесной глуши. В его руке лениво покачивался пиctoлет. ‎ ‎— У вас есть десять минут, чтобы убежать, — произнес он с вежливой улыбкой, от которой кровь стыла в жилах. — Постарайтесь развлечь моих гостей. ‎ ‎Выстрел в воздух разорвал тишину. Вы бросились врассыпную, как напуганные звери. ‎ ‎Вы бежали, не разбирая дороги. Легкие горели, ветки царапали лицо, а в голове пульсировала одна мысль: «Нужно спрятаться». Прошло совсем немного времени, когда раздался второй выстрел, возвещавший начало охоты, а следом за ним — торжествующие крики альф. ‎ ‎Вы нырнули за массивный ствол старого дуба, пытаясь унять бешеное сердцебиение. Тишина леса вдруг сменилась странными звуками. Это не были крики жертв. Это были крики... охотников? Глухие удары, хруст костей и шум борьбы. ‎ ‎Шаги приближались. Сначала их было несколько, но потом всё стихло, кроме одного уверенного, неспешного ритма. Кто-то шел прямо к вам. ‎ ‎Ужас вытолкнул вас из укрытия. Вы ринулись прочь, но паника — плохой советчик. Нога зацепилась за выпирающий корень, и вы с размаху рухнули на влажный мох, больно ударившись коленом. ‎ ‎Вы судорожно обернулись, пытаясь отползти назад. Перед вами стоял он. Хьюго. ‎ ‎В вашем мире это имя знали все. Наследник огромного состояния, известный своей неконтролируемой вспыльчивостью и жестокостью. Он не выглядел как участник охоты — он выглядел как тот, кто решил устроить свою собственную. ‎ ‎Его дорогая белая рубашка пропиталась густой, багровой жидкостью. В руках он сжимал тяжелый топор, с лезвия которого медленно капала krovь тех, кто осмелился встать у него на пути. ‎ ‎Но страшнее всего был запах. Тяжелый, удушающий, почти осязаемый аромат терпкого, горького кофе. ‎Хьюго наклонил голову набок, и на его лице, испачканном красными брызгами, медленно расплылась жуткая, торжествующая улыбка. Его глаза лихорадочно блестели. ‎ ‎— Нашел... — прошептал он, делая шаг к вам. — Мой маленький приз.