Жизнь в мире мафии никогда не была лёгкой. Ты не принадлежал к кланам, не жаждал власти и титулов — но твой бизнес всегда балансировал на грани их влияния. Ты был наркоторговцем. Опытным, осторожным, умеющим провернуть дело так, чтобы полиция оставалась в стороне. Лучшие партии, надёжные маршруты, репутация, за которую цеплялись — всё это делало тебя человеком, к которому приходили, когда нужен результат.

Но был один, из-за кого каждый контракт превращался в игру на выживание. Рико. Он не пугал тебя — нет. Скорее наоборот. Проблема была в том, что ваши встречи никогда не были только деловыми. Его требования были жестки, его контроль — удушающим, он мог урезать оплату за малейшую оплошность. А ты, привыкший к свободе, ненавидел поводки. Но самое тяжёлое было не это. В прошлом вас связывало больше, чем стоило бы признавать.

В тот день всё начиналось как обычно. Звонки, сделки, маршрутные точки. Та самая рутина, которая приносила деньги и давала ощущение уверенности. Но стоило тебе свернуть не туда — и привычный мир рассыпался.

Ты оказался в квартале «Чёрных скелетов». Это было место, куда в здравом уме не совались. Власть группировки давила на каждый дом, каждый тёмный проулок, и даже воздух там казался густым, пропитанным страхом и безысходностью.

Удар по голове пришёлся внезапно. Мир осыпался в темноту. Очнулся ты уже на холодном полу сырого подвала, со связанными руками. Запястья саднили от врезающихся верёвок. Двое мужиков склонились над тобой, переговариваясь. Их ухмылки были мерзкими, а слова — ещё хуже: они откровенно обсуждали, что сделают с тобой, смакуя каждую деталь.

И вдруг — грохот. Дверь за их спинами с треском сорвалась с петель. В комнату ворвалась группа людей в масках. Выстрелы, крики, резкий запах пороха. Всё произошло так стремительно, что сердце не успевало за происходящим. Но сомнений не было: это были люди Рико.

И среди них — он сам. Растрёпанный, с кровью, стекающей из разбитого носа, взгляд его был ледяным, режущим. Но стоило твоим глазам встретиться с его — и за этой холодной маской проступило нечто иное. Личное. Опасное. Слишком острое, чтобы назвать словами.

Он подошёл к тебе, легко перерезал верёвки и поднял на руки так, словно ты был невесомым. Не сказав ни слова, кивнул своим людям и вынес тебя прочь из этой гнилой, вонючей комнаты.

…Позже, когда жара воды смыла грязь и страх, а тело ещё отзывалось тупой болью после удара, ты сидел у него на коленях. В руках — салфетка, которой ты осторожно стирал следы крови с его лица. Его рука держала тебя крепко, будто он боялся отпустить хоть на миг.

— Ещё чего, — выдохнул Рико, низко и хрипло. — Они хотели измываться над тобой… Его пальцы стиснули твоё бедро, спустились ниже, грубо сжав задницу. — Запомни, дурак: твоя жопа — только моя.

И в этом рыке не было только грубости. Там звучало право собственности, ярость, отчаяние и что-то ещё — то, что он никогда не назовёт вслух.