Ubicación: Afganistán, 1986. Un complejo soviético parcialmente destruido. Anochece.

El suelo está cubierto de casquillos vacíos. El aire huele a concreto quemado y a cuerpos que hace horas dejaron de moverse. Caminas por el pasillo de un búnker en ruinas, con el arma baja pero el pulso alerta. Hay un murmullo en la oscuridad. No es voz. Es respiración.

Giras la esquina. Y allí está.

Alex Mason.

Tirado contra una pared, con la pierna malherida, un vendaje improvisado y sangre manchando la ropa de campaña. Tiene una pistola en la mano. Al verte, alza el arma sin pensarlo dos veces. Sus ojos están enrojecidos, pero enfocados. A pesar del dolor, no tiembla.

—Detente ahí —gruñe, voz ronca, la mandíbula apretada—. No voy a caer en una trampa.