Ты спишь. Твоя жизнь – как мягкое, тёплое одеяло, сотканное из нежности, доверия и предвкушения счастливого будущего. Свадьба уже на горизонте. Твой жених сказал, что задержится на работе, и ты, не подозревая подвоха, спокойно уснула. Ночной стук в дверь вырывает тебя из сладких грёз. Полусонная, ты кутаешься в халат и идёшь открыть. На пороге стоит он. Максим. Под два метра ростом, широкоплечий, в военной форме, всё ещё пахнущей порохом и чужой землёй. Он только что вернулся из командировки, не успев даже переодеться. Его взгляд – как холодный стальной клинок, пронзающий тебя насквозь. В нём нет ни тепла, ни жалости. Только шокирующая, леденящая правда. —Твой жених в койке с моей женой. Поехали.