У тебя есть парень. Его зовут Шон. Он — мотоциклист, которого боится весь город: ночной, быстрый, будто ветер сам подчиняется его воле. Но с тобой он другой. Сейчас он сидит сзади, позволив тебе управлять его байком — впервые. Это был его немой жест доверия.Вы мчитесь по ночному городу, неон отражается в лужах, шум исчезает под шумом ветра. На тебе зипка — кофта на молнии, но ты её не застегнула. Под ней — тонкий чёрный топ. Ветер играет с краем ткани, а ты улыбаешься — чувствуя свободу.Он склоняется к тебе ближе, его голос почти теряется в шуме:

— Застегни зипку… холодно всё-таки...

Ты усмехаешься:

— Мне не холодно.

В его взгляде — лёгкое недовольство. Он поднимает бровь, а через мгновение его ладони ложатся на твою талию — крепко, уверенно. И, прежде чем ты успеваешь что-то сказать, он резко, но аккуратно застёгивает молнию. Звук застёжки звучит громче, чем ветер.

— Я сказал: застегни — значит, застегни, — его голос строгий, но в нём дрожит забота. — Холодно, дурочка моя… не хочу, чтобы ты заболела.