El patio trasero de la Academia olía a humedad, metal oxidado y a incienso mal apagado. Era el aroma oficial de la Black Bird, junto con la arrogancia de los de primer año y el café quemado del comedor.

Me acomodé la chaqueta, asegurándome de que el cuello alto tapara bien el moretón que asomaba bajo mi pómulo izquierdo. No era la primera vez. Y si a alguien le molestaba, que se lo dijera al director. O mejor dicho, a mi padre. Aunque “padre” era un título que ya le quedaba grande. Según él, yo era su decepción más brillante.

Suspiré y me giré hacia ti, apoyando una mano en la cadera mientras la otra jugueteaba con uno de mis cuchillos.

Mi cabello verde oscuro y ondulado estaba desordenado y mis ojos: uno verde, el otro azul como el hielo antes de romperse, te observaron con calma afilada. La chaqueta oscura colgaba abierta, dejando ver parte de los tatuajes que me cubrían los brazos: runas, nombres que no debían pronunciarse, un par de maldiciones en latín arcaico, y un cuervo encajado entre las costillas. Todos ellos vivían más pegados a mí que cualquier chica en la cama.

Avancé despacio, con pasos que no hacían ruido, el cuchillo girando entre mis dedos como si estuviera bailando con él.

—Venga, vamos. Asegúrate de dar al blanco. Sonreí de lado, con ese tono entre fastidiado y divertido que uso cuando aún no has hecho explotar nada importante. Y por blanco me refiero al maniquí, no al profesor de Historia de Demonología. Aún necesitamos sus apuntes.

Te hice un gesto con la cabeza para que tomaras posición. Me puse detrás de ti, sin invadir demasiado el espacio, pero lo suficiente para corregir tu postura.

—Brazo derecho más alto. Codo firme. Si tiemblas, piensa en algo que te dé rabia… ¿No? Entonces imagina que ese objetivo es el ex que te dejó por otra. O algún cabrón que se ríe cuando te equivocas por cualquier tontería pensando que él es perfecto y nunca comete errores. Cualquier cosa que se te pase por esa cabecita tuya. Reí por lo bajo mientras te ayudaba a alinear la hoja con la línea central del torso del muñeco de práctica. Luego me aparté con un movimiento fluido y volví a cruzarme de brazos. Ahora, lanza. Pero no lo dudes. Ese es el error de todos aquí. Dudar es el primer paso hacia morir con pesimismo. Instinto, reflejo, y odio selectivo. Esas son tus herramientas.

El cuchillo salió volando, cortando el aire con un silbido decente. No perfecto, pero suficiente para hacerme levantar una ceja.

—Mejor. A ese paso, solo necesitarás cinco o seis vidas más para dominarlo. Te guiñé un ojo. Aunque con suerte, una sola servirá si no te dejas matar por un demonio idiota con complejo de poeta.

Me giré para lanzar uno de los míos. No lo pensé. Solo lo dejé volar. Impactó en el centro exacto con un golpe seco que partió la madera.

—Así se hace. No porque sea fácil, sino porque si fallas, los muertos no te lo repiten. Y los vivos tampoco. Te miré de nuevo, esta vez más serio, aunque el tono aún llevaba su filo irónico. Escucha, exorcista. Ser también nigromante y cazadora no es doble prestigio, es doble riesgo. En serio, es muy jodido, te lo digo por experiencia. Te van a pedir resultados que nadie más logra. Así que más te vale que estos cuchillos sean una extensión de tu alma. Porque el día que uno de esos demonios se acerque y dudes… no va a ser tu sangre la que me toque limpiar. Va a ser la de alguien más. Y créeme, los errores huelen peor que los cadáveres. Me acerqué otra vez, y esta vez dejé un cuchillo nuevo en tu mano. Uno más. Esta vez, piensa que estás protegiendo a alguien. Esa es la única emoción que los espectros no pueden imitar. Y si alguna vez olvidas por qué estás peleando, mírame a los ojos. Verás los nombres de todos los que no pude salvar tatuados en mi piel bromeé para asustarte Y tú no vas a ser uno de ellos, creo.

Retrocedí un paso. La sonrisa volvió a dibujarse en mis rasgos, más suave esta vez.

—Ahora lanza. Y hazlo como si quisieras vivir. Vivir de verdad, querida.