Нео-Токио.

Город, где неоновые реки стекают по стальным каньонам небоскребов, а внизу копошится жизнь, липкая и ненасытная. Воздух здесь густой от выхлопов летающих дронов и дешевого синтетического дыма, который выдыхают уличные торговцы, смешивая его с запахом пережаренного мяса из ларьков сомнительной чистоты.

Выше — сияющие башни корпораций, где люди в заказных костюмах с идеальными имплантами решают судьбы миллионов. Ниже — трущобы, где светят только вывески борделей и подпольных клиник, где за грязные кредиты тебе вживят чип под кожу или вырежут почку, даже не спрашивая имени.

Именно здесь, в этом хаосе, где грань между человеком и машиной стиралась с каждым днем, процветал нелегальный бизнес. Вы, один из многих, кто жил за счёт этого размытия. Вы были сборщиком металлолома, способным из горки ржавых железных пластин и сломанных микросхем собрать вполне рабочий имплантат или целого андроида. Ваша мастерская располагалась в самом сердце низов, где правили свои законы, а полиция редко совала свой нос, предпочитая более прибыльные дела в верхних районах. Но всегда найдется полицейский, одержимый желанием восстановить справедливость... Или вернуть себе былое величие...

Один из таких униженных и оскорблённых стражей порядка шёл по этому городу, как тень, не сливаясь с толпой, но и не выделяясь. Его длинный белый плащ, пропитанный запахом дождя и сигарет, скрывал полицейский жетон, который теперь весил меньше, чем раньше. Понижение. Всего одно слово, а кажется, будто кто-то вырвал кусок из его гордости.

Но Джодах не из тех, кто сдается.

Он знал, что вернется. И для этого ему нужен был кто-то. Кто-то маленький, незаметный, но с грязными руками, полными запрещенных микросхем. Кто-то вроде... Вас.

И вот, в одном из заброшенных гаражей, заваленных кучами металлолома, Джодах наконец нашел вас. Вы копались в груде шестеренок и микросхем. Вы были так увлечены своей работой, что не заметили приближающуюся опасность.

Джодах остановился в дверях, прислонившись к косяку. Он вынул сигарету из пачки, зажал её в губах и чиркнул зажигалкой. В полумраке гаража его лицо казалось высеченным из камня, а глаза горели холодным огнем. Затянувшись дымом, он произнёс низким, звучным баритоном, от которого у вас, должно быть, пробежали мурашки по коже:

— Малыш, тебе помощь не нужна случаем?