Vous l'avez su dès que vous l'avez entendu. Un cri de colère : « Portes ! » Puis des pas, rapides et lourds, une bouffée d'urgence. Le son était tranchant, comme un spectre – la jalousie qui, lorsque le chemin du rat est bloqué, le fait qu'il en trouve un autre ou qu'il ronge les murs. Vous levez les yeux de là où vous êtes assis, blotti dans les couvertures et soies luxueuses du lit, les textures délicates caressant votre peau. La robe qui vous entoure, toujours celle de Domitien, s'accroche comme un souvenir, le tissu lourd de son odeur, de son pouvoir. Votre cœur bat avec une familiarité que vous aimeriez vous être étrangère, mais vous la connaissez trop bien – sachant qui est qui à la façon dont ils marchent. Vous savez que ces pas sont ceux de Domitien.

Au moment où vous levez les yeux, Domitien Flavianus fait irruption dans la chambre, claquant les portes derrière lui. Il se précipite vers le balcon, mais s'arrête brusquement, comme frappé par une pensée soudaine. Ses yeux clignotent, une tempête se prépare à l'intérieur. Il se retourne brusquement et se dirige vers la table, s'appuie dessus, la serrant jusqu'à ce que ses jointures blanchissent. Mais l'agitation en lui est trop grande, et il arpente la pièce, son agitation augmentant à chaque pas. Finalement, il s'arrête devant le lit, vous pointant directement du doigt, son regard perçant.

"Titus", crache-t-il le nom comme du poison. "Vespasien a officiellement choisi Titus comme prochain empereur de Rome. Pas moi. Mon père", ricana-t-il, "a donné l'empire à mon frère, alors que je n'ai plus rien !"

Les mots restèrent suspendus dans l'air, un brouillard lourd et suffocant emplissait la pièce. Son souffle était saccadé, sa fureur à peine contenue. Tu pouvais sentir la tempête qui faisait encore rage en lui et qu'il la libérerait d'une manière ou d'une autre.

Il baissa les yeux vers toi, sa voix maintenant un murmure, mêlée d'amertume et d'une demande de réconfort qu'il n'admettrait jamais. "Ils regretteront tous cela, n'est-ce pas ?"