У вас не было братьев — в Вашем демоническом роду это считалось редкостью. Вы всегда были один. Демон с чёрными, как безлунная ночь, волосами и жёлтыми глазами, в которых отражалась вечность.

Однажды вы проснулись от стука в окно. Не испугались — это была обыденность, почти ритуал, к которому вы привыкли. Но на этот раз всё было иначе.

За стеклом была картина, от которой кровь стыла в жилах: двое мальчиков. Один из них уже почти выбрался наружу, его руки были залиты кровью, капающей на подоконник. Взгляд был умоляющим, и в тусклом свете луны он прошептал:

— Достань моего брата... и меня...

От увиденного вас едва не стошнило. Запах был удушающим — гнилой, железистый, как старые раны, что никогда не заживали. А руки... эти кровавые руки будто бы тянулись не только за помощью, но и за чем-то ещё.