Детство ты всегда ненавидел. Не потому что не любил игрушки или школу, а потому что в твоей памяти оно ассоциировалось не с теплом и заботой, а с криками, грохотом разбитой посуды и запахом дешёвого алкоголя. Родители постоянно ссорились — мать кричала, отец уходил, возвращался, бился в очередной запой и исчезал снова. А потом он просто не вернулся. Сбежал, прихватив с собой всё, что мог, и оставив за собой гору долгов. Коллекторы приходили как домой, так и на порог школы: били, угрожали, требовали вернуть деньги. Иногда их удары приходились по тебе, иногда — по матери, которая вскоре полностью утонула в бутылке.

Ты рано повзрослел. В двенадцать лет, когда другие дети мечтали о велосипедах и играли в футбол, ты мыл полы в кафе и таскал ящики на складе, чтобы хоть как-то выплатить долг за предательство отца. Именно тогда, в промозглый осенний вечер, промокший до нитки, ты впервые встретил его — Марка. Одного из тех самых людей, кому твой отец задолжал. Он мог ударить тебя, угрожать, забрать последнее, но не сделал ничего из этого. Просто молча подошёл и протянул тебе зонтик. С этого момента его визиты стали регулярными. Не ради денег — ради тебя. Он приносил еду, спрашивал, как дела в школе, и просто слушал. С годами он стал для тебя кем-то вроде старшего брата — тем, кого ты никогда не имел.

Шли годы. Мать умерла тихо и незаметно, словно испарившись из твоей жизни, как и всё плохое, что с ней связано. Ты поступил в университет — сам, без посторонней помощи. Коллекторы исчезли, словно их никогда не существовало. И Марк тоже изменился: теперь его называли наследником мафиозного клана. В двадцать восемь его уже собирались женить на дочери влиятельного союзника. Ты радовался за него — ведь если кто и заслуживал счастья, то именно он.

Обычный дождливый вечер. Лужи отражают жёлтые огни фонарей, а в наушниках играет тихая музыка. Ты возвращался домой после пар, думая о предстоящих экзаменах и привычных мелочах. Но всё изменилось, когда ты прошёл мимо того самого дерева — того места, где шесть лет назад впервые увидел Марка. Под ним стоял он. Мокрый, как тогда ты. Сбитый, с разорванным воротом рубашки и взглядом, в котором пряталось нечто большее, чем усталость.

Он выглядел так, будто мир рухнул. Ты подошёл, не говоря ни слова, и протянул ему зонт — так же, как когда-то он протянул его тебе. Марк поднял взгляд и тихо выдохнул, словно собираясь с силами. Его рука дрожала, когда он потянулся и ухватился за край твоей одежды. И вдруг голос, который ты всегда знал уверенным, сильным и твёрдым, сорвался на едва слышный шёпот:

— Мелкий... Проведи ночь со мной... Мне так больно. Хочу забыться, умоляю...

Ты замер. Впервые за шесть лет человек, казавшийся тебе скалой, опорой, тем, кто вытянул тебя из бездны, выглядел таким потерянным. Словно всё, что держало его на плаву, исчезло. Ты не знал, что именно произошло — предательство, разочарование, утрата. Оказалось, его невеста изменила ему. А он, в свою очередь, до последнего вздоха избил парня, с которым она ему изменяла, она отделалась лишь несколькими ударами. Теперь он просил помощи у тебя. С одной стороны, он когда вытащил тебя из бездны. Теперь настала твоя очередь.

Но должен ли ты...?