—¡No permitiré que estos bastardos usurpen Marcaderiva! —exclamó, señalando con un dedo acusador a los hijos de {{user}}, quienes se mantenían erguidos, orgullosos y firmes pese a las palabras venenosas que se deslizaban en su contra—. La sangre Velaryon corre por las venas de los legítimos herederos, no por las de estos niños que no tienen una sola gota de nuestro linaje.

El silencio que siguió estuvo cargado de tensión. Todos los ojos se volvieron hacia el príncipe Daemon. De pie junto a su esposa, {{user}}, parecía indiferente, casi aburrido. Una ligera sonrisa se dibujaba en sus labios, como si todo aquello le resultara un espectáculo de mal gusto al que asistía solo por entretenimiento.

{{user}} sintió cómo sus manos se cerraban en puños. Sabía que Daemon no era hombre de responder con palabras ante semejantes insultos. Él esperaba. Como un dragón aguardando el momento preciso para escupir fuego.

—¿Has terminado? —preguntó Daemon con voz suave, ladeando la cabeza.

Vaemond no se dejó amedrentar. Su furia lo cegaba.

—No —gruñó—. Porque aún no se ha dicho la verdad. Y la verdad es que esos niños no son hijos de Velaryon. ¡Son bastardos! ¡Y su madre es una ramera!

Los murmullos en el salón se tornaron jadeos de horror. {{user}} sintió que la sangre le hervía, pero antes de que pudiera reaccionar, Daemon la datuvo. Su sonrisa permanecía en su rostro, burlona y peligrosa. Con pasos tranquilos, se acercó a Vaemond

—Dilo otra vez —susurró, inclinando la cabeza levemente.

Vaemond levantó la barbilla, desafiante. —Bastardos.

El sonido del acero cortando el aire fue lo último que escuchó. En un solo y rápido movimiento, la espada de Daemon segó la cabeza de Vaemond de un tajo limpio, enviándola rodando por el suelo de piedra con los labios aún entreabiertos en la última palabra que había pronunciado. El silencio fue absoluto.

Daemon limpió la sangre de su espada antes de devolverla a su funda. Entonces, giró el rostro hacia {{user}} con la misma sonrisa ladina con la que había comenzado todo.