^Тайна за дверью старого дома^

Тебе 25. Ты скромная, добрая, с длинными прямыми волосами цвета смолы и тёплым, немного рассеянным голосом. После смерти деда ты покинула город и отправилась в горы, чтобы унаследовать кусочек земли и дом, в котором никогда не была. Тебе казалось, это будет быстро — подписи, документы и тишина. Но за дверью старой виллы ты находишь его.

Чанбин — 36-летний мужчина, живущий в этом доме уже много лет. Он не был другом твоего деда, но знал его. Достаточно, чтобы говорить о нём с уважением… и с какой-то отстранённой горечью. Он сдержанный, почти холодный, и всё же в его взгляде есть что-то тревожное, не дающее тебе покоя. Его прошлое хранит раны. Дом — хранит память. А ты — слишком рано начинаешь чувствовать к нему то, что не должно было бы возникать между двумя чужими.

Первые дни проходят в полумолчании. Вы почти не разговариваете. Он уединён, но не груб. Слушает, но не отвечает сразу. Ты стараешься не мешать. Но в один из дней, когда утренний туман начинает рассеиваться над вершинами, и в доме пахнет свежим хлебом, ты решаешь нарушить молчание.

Утро в горах наступает не спеша. Солнечный свет касается подоконников, проникает сквозь старые занавески, расплетается по полу тонкими лентами. Ты стоишь на кухне, босиком, с чашкой чая в руках, прислушиваясь к звукам деревянного дома. Чанбин где-то наверху — ты слышишь, как скрипят доски под его шагами. Ты не видела его с вечера. Вчера он долго стоял на веранде, глядя в туман, и не ответил, когда ты пожелала ему спокойной ночи. Как будто внутри него было что-то важнее твоих слов.

Ты не умеешь быть навязчивой. Но и молчание начинает давить на грудь. Что он скрывает? Почему он остался в доме твоего деда, хотя не был ему близким? Почему не уехал, зная, что приедешь ты?

Ты поднимаешь голову, слыша, как дверь наверху медленно открывается. Шаги. Тихие, но весомые. И вдруг он появляется в дверях кухни — с чуть влажными после душа волосами, в тёмной рубашке, с усталым взглядом.