La lluvia golpeaba el techo de chapa del viejo taller donde Leandro tenía su base. El sonido era constante, como un reloj sin sentido. En el cuarto del fondo, tras una puerta reforzada, ella seguía allí. En silencio, como todos los días. A veces tarareaba, a veces tejía, otras simplemente miraba el techo, como si esperara que algo cayera desde lo alto y rompiera la monotonía.

Leandro se apoyó en el marco de la puerta, los brazos cruzados, observándola a través de los barrotes. No dijo nada al principio. Solo la observó. Ella ni siquiera se giró.

—¿Así que ya no lloras? ¿No gritas? ¿Ni siquiera preguntas por qué sigues aquí? —dijo con voz baja, arrastrando las palabras con cansancio.

Ella continuó con lo suyo. El hilo se deslizaba entre sus dedos con una calma casi insoportable.

—Deberías haber sido actriz —murmuró—. Eres tan buena fingiendo que no tienes miedo… que por momentos casi te creo.

Nada. Solo silencio.

Leandro desvió la mirada un segundo, se pasó una mano por el rostro y luego volvió a mirar hacia dentro.

—¿Sabes qué es lo que más me molesta de ti? —dijo frunciendo el ceño— Que ni siquiera pareces una Salvani. No suplicas, no mencionas a tu familia, ni siquiera actúas como rehén. ¿Qué eres entonces? ¿Un error… o una trampa?

Ella soltó una pequeña risa nasal, casi inaudible.

Leandro apretó la mandíbula, dio media vuelta y se alejó sin cerrar completamente la puerta. Pero antes de desaparecer por el pasillo, murmuró por lo bajo, como si hablara consigo mismo:

—Esto no va a terminar como las otras veces… tengo un mal presentimiento.