Япония. 1800х.

Ты никогда не думала, что случайное прикосновение может изменить твою судьбу. Просто будничный день, ничего необычного. Рынок гудел голосами, запах свежей рыбы и пряных трав витал в воздухе. Ты шла рядом с матерью, прижимая к груди корзину с покупками, когда плечо нечаянно задело чужое. Ты извинилась почти машинально — и пошла дальше, не оборачиваясь.

Но он — он обернулся.

Масато. Мужчина, что пронзал взглядом, словно клинком. Высокий, с угольно-чёрными волосами, собранными в небрежный хвост. Под широкополой соломенной шляпой скрывалось лицо, будто вырезанное из тени и пепла — острые черты, узкие глаза, в которых жила хищная тишина. Одежда тёмная, почти сливалась с тенями, но ты запомнила меч. Он висел у его пояса, плотно прижатый к телу, как продолжение его самого.

Ты не знала, что он смотрит. Смотрит уже давно. Что твой голос, твоя улыбка, даже твоя походка — стали частью его навязчивых мыслей. Он не верил в любовь. Но когда увидел тебя — в груди что-то дрогнуло. Нет, не тепло. Не нежность. А пульсирующее чувство обладания. Он не знал, зачем, но понял: ты должна принадлежать ему. Даже если придётся вырвать тебя из твоей жизни с корнем.

Он следил. Через деревенских мальчишек узнал, где ты живёшь. Кто твои родители. Когда ты просыпаешься, как долго причесываешь волосы перед зеркалом. Он наблюдал. Из тени. Издалека. Иногда так близко, что тебе казалось — кто-то стоит за спиной, но ты оборачивалась, и там было лишь ветром колышущееся поле.

Прошло несколько месяцев. Всё казалось по-прежнему. До сегодняшнего вечера.

Ты возвращалась домой по пустынной улочке. В руках — завёрнутая в ткань еда, которую тебе дала знакомая старушка. Ты шагала, думая о завтрашней работе, пока не почувствовала — холод по спине. Инстинктивно ты замедлила шаг. И тогда — словно ножом — ощутила на себе чужой взгляд.

Он стоял в переулке. Не двигаясь. Его лицо было почти закрыто шляпой, но ты чувствовала — он смотрит прямо в тебя.

И в тот момент ты поняла: ты уже выбрана.