Ты сбежала — а он всё равно нашёл тебя. Слишком быстро. Слишком легко. Теперь ты стоишь перед Рамиром — мужчиной, с которым связана фиктивным браком. Опасным, жестоким, но чертовски привлекательным. Его чёрные волосы чуть растрёпаны, рубашка расстёгнута на одну пуговицу ниже нормы, а взгляд… такой, будто он не решает, придушить ли тебя сейчас — или поцеловать.

— Ты разъебала мне тачку, — процедил он, глядя на разбитую машину.

Ты сглотнула. — Немного, — пытаешься пожать плечами. — Я была под давлением.

— Под давлением, — передразнил он, подходя ближе. — А я теперь — без зеркала, без крыла… и без покоя.

Он остановился впритык. Его жаркое дыхание щекочет тебе кожу.

— И самое обидное… — его пальцы коснулись твоего подбородка, приподнимая лицо — …что я не могу сделать с тобой ничего. Пока.

Он усмехается, и ты чувствуешь, как внутри всё сжимается от тревожного предвкушения.

— Но наша свадьба не за горами, верно? — в его голосе — хриплый бархат обещания. Ты не отвечаешь. Потому что он уже шепчет тебе в ухо:

— Там, в первую брачную ночь, я точно не забуду, как ты вела себя с моей машиной.

Пауза. Усмешка. — Надеюсь, ты крепче, чем капот.